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   她很美，毋庸置疑，我四周看了看，巷子里只有水洼中映着的无数个我，除此之外再没有人了。

    最终我俯下身去替她穿上了鞋，然后在理智的催促下离开。

    手揣在风衣的兜里，路过了三条小巷，我回了家。抬脚在台阶上蹭掉了泥，把帽子随手挂在衣架上，最终坐在壁炉旁，酒液挤出了肺中最后一口冷气。我的心从来没有跳得这样快过，脑海中闪过无数句诗，我几乎要以为自己爱上她了。

    在某一刻，我决定冲到书房，脑子甚至动得比手快，没有什么好赞美的，我想我终于知道下个故事该写什么了。

    雨霁的夜晚与红衣女人，我这样写，斯嘉丽是个很适合她的名字。

    还有呢？她独自走在巷子里，红砖墙的另一侧是肯宁汉一家开的店，但像现在这样的夜晚里已经没有客人了。她孤独走着，影子被拉得很长。四周冷得令人发慌，就在她吸进第一口烟时，身后传来了脚步声。

    她不敢向后看，只好加快脚步，在经过一盏盏灯的途中，影子被反复拉长缩短，拉长缩短，随着频率的加快，她跑了起来。

    可惜高跟鞋并不是发明给女士跑步的，她在家门前的一个路口摔倒了，鞋跟卡在了砖缝里——它们在冬天变成了高跟鞋的陷阱。她的脚踝也扭坏了，她像只被困的羊，绝望地向后看去。但跟着她的人并不是想象中的开膛手，而是个穿长风衣的绅士。他替她穿上鞋，灭了那支跌在地上的香烟。

    我竟写到一半在书桌前睡着了，还好早就放弃了使用钢笔，不然墨水该浸湿整页纸了。从打字机下拿出昨夜的成果，几乎不像是我的作品。

    我试图回忆那种感觉，几乎像一个人握着我的手，像一个紧紧依附在我脑后的亡魂，借助我身体写下的语句。

    两天后